Quarante ans

Marc Lambron nous livre un cocktail sucré-salé à la sauce germanopratine, pimentée d’un zest de snobisme assumé. L’esprit Lambron ? Une flèche décochée avec un sourire d’éternel post-ado capable d’atteindre sa cible où qu’elle se cache. Comme on avait déjà pu le voir dans les irremplaçables Carnet de Bal (Grasset, 2001,2003,2011) éblouissante galerie de portraits des années 90, Lambron connait la musique et la sienne peut être aussi incandescente que meurtrière.

Avec Quarante ans, l’exercice n’était pas gagné d’avance. Raconter son emploi du temps, si chargé soit-il, c’est courir le risque d’un poussif abécédaire allant des faits divers à la météo politique, le tout vu au travers des derniers bobos de l’auteur. La plume est vive et coupante comme un scalpel, parfois tendre quand il craint de trop déplaire. Si son ascension vers la gloire est menée d’une main ferme, il reste heureusement à ses lecteurs le plaisir de suivre ses escapades, ses chemins de traverse et des instants de bonheur qui éclatent comme des pétards. Un régal comme ces bonbons qu’on croit destinés aux enfants et qui, à l’image de Tintin, peuvent être croqués à tout âge. Ce qui demeure une fois le livre achevé ? L’impression d’avoir humé le vent parisien fait de vacherie assumée et d’esprit voltairien. On peut aussi piocher ici et là quelques recettes pour naviguer dans le marigot littéraire de la rive gauche entre Beigbeider et BHL, Sollers et Manuel Carcassonne.