Lointain

Marie Modiano  raconte vingt ans de la vie d'une femme qui est passée à côté de son grand amour. Notre vie peut nous échapper. Sans drame ni événement traumatique, mais petit à petit. Comme un alpiniste qui sent la corde glisser entre ses mains, mais ne peut éviter sa chute.

C'est un peu ce que nous raconte Marie Modiano dans son nouveau roman. L'histoire d'une femme, Valentine, qui, faute de mener une vie qui l'épanouit, ouvre la boîte de ses souvenirs, comme pour conjurer le mauvais sort. On comprend vite que son existence est marquée par l'absence et l'attente. Un chagrin d'amour entre Valentine et un jeune écrivain américain mais raconté à 20 ans d'écart. Récit d'une rencontre inattendue sur le pont des Arts entre une lycéenne et un jeune Américain de 20 ans. Ils s'aiment, se perdent, se retrouvent à Londres, mais le bonheur sera de courte durée. 

En contrepoint, la narratrice se souvient d'une tournée de théâtre entamée à la même période, loin de l'être aimé. Avec la troupe, elle a sillonné l'Europe pendant des mois, et découvert l'envers du décor.

Dans Lointain, Marie Modiano écrit sur les voyages, s’en va loin de Paris, se confronte aux malaises contemporains, à la terreur diffuse qui habite parfois l’époque, au vide, à l’angoissante uniformité, à l’ennui particulier que sécrète le fait de pouvoir répondre à presque tous les désirs. Marie Modiano joue en sourdine et non sans humour, sa propre musique, un peu rock, globale, un air aux frontières dissoutes, aux langues multiples.

C’est un livre de souvenirs floutés, récit d’une jeunesse flottante, émouvante et fragile, où la mort est omniprésente.

Plusieurs personnages se suicident, les fantômes envahissent la scène et les coulisses, les chambres d’hôtel où se réveille la solitude d’une chanteuse à Verdun, un dimanche d’hiver. 

Quelque chose de poignant et de familier, malgré tout, émane du roman. Ce moment de vie entre deux mondes, entre l’adolescence et l’âge adulte, que Marie Modiano dit avoir voulu saisir, ne relève pas seulement de l’heureuse jeunesse, mais d’une douloureuse tentative d’ancrage, qu’on ne réussit que peu à peu, pour peu qu’on ne se soit pas perdu parmi les fantômes.