Il était une femme étrange

" À Amapolas, quand les jours prennent leurs aises et s'allongent à n'en plus finir, c'est à la porte des lèvres des anciens que les histoires fleurissent. Sous l'ombu*, à l'heure où s'allument les étoiles, les conteurs entrouvrent les coffres pleins de leur mémoire. Les badauds accourent pour que ces trésors sertis de mille éclats de voix leur tombent en cascade dans l'oreille. Alors les récits emplissent le néant et un passé glorieux enlumine un présent un peu trop terne. 
* Arbre typique de la pampa argentine que l'on cultive surtout pour son ombre" P.22

" Le décor même ne voulait pas de moi, je ne faisais que passer. J'étais un courant d'air, j'étais l'oiseau de mauvais augure et cet affreux songe que l'on chasse d'un revers de la main.
À la souffrance, il convient de trouver un remède et au danger, un refuge. La beauté fut ma consolation et devint mon opium.
N'étais-je pas, dès mon plus jeune âge, hantée par l'harmonie parfaite et la pureté de toutes choses. Je serais morte de n'avoir pu sublimer la trivialité de l'existence. La beauté me foudroyait, son irruption me secouait de larmes et de frissons. La lumière neuve d'un matin pâle, la lueur sanguine d'un crépuscule, la complexité sublime d'une fleur, la douceur d'un chant, la finesse d'un poème ou d'une étoffe, un visage noble, celui de ma mère, une élégance parfaite, celle de ma mère...
[…] Mi-élixir mi-poison, la beauté de ma mère fut la source de toutes ces folies que je commettrais. Je lui dois la grâce et ma disgrâce." P.63